california sun

são paulo sete da manhã de um domingo. fria, úmida, enevoada, cinzenta. típica. silenciosa a esta hora. nasci aqui, mas me mudei com três anos pra brasília. lá, fui criado na 308 sul. verdejante, bonita, arejada. descia pra brincar no parquinho. cresci nesse mundo seguro. cercadinho do pequeno pônei. agora, cá estou, na metrópole blade runner industrial. aqui, queridos, não precisamos nos preocupar com o aquecimento global. se piorar o treco, capaz que fique bom. nunca se sabe. e brasília continua lá, do mesmo jeito. os mesmos canteiros floridos. em brasília não dá pra ser feliz, porque é utópica. não vou morar num lugar que é, tipo, uma idéia de um cara, talvez dois, sobre "bem estar", "justiça". em são paulo, obviamente, não dá pra ser feliz. são paulo é como a vida. sempre imprevisível, mas com um grande certeza: nunca dará certo.