alexandre pato

mais um passo involuntário no exercício de me isolar do planeta.
meu interfone morreu. para sempre. quem me avisou foi o john pothead, telefonando à noite, dizendo que o porteiro do the double tree park estava me chamando pra ir pegar o telepizza lá embaixo. então peguei a pizza. "boa noite, não ouviu o interfone, senhor poeta?", queria saber o porteiro, diante do portão. eu não, deve estar estragado, o maldito, para sempre. "quem sabe você apenas não escutou?", ele insistiu, apesar do meu pijama, do adiantado da hora, da pizza esfriando. como se eu pudesse não ouvir o interfone tocar, o pato rouco do interfone.
ele ficou de me ligar pelo intertelefone mais uma vez. viu como não tocou?
acho que devo avisar ao zelador, sobre o pato morto na minha cozinha. mas não agora.