aposentadoria

"Ele hoje tem um gosto profundo de ressentimento. Ao mesmo tempo, se tiver um reconhecimento da Justiça que repare toda a dor que está passando, é algo que ele vai avaliar no momento adequado. Mas se tivesse de decidir hoje, pela análise que faço do que dele ouvi, ele não voltaria à vida pública."
(nélio machado, advogado de arruda)

pop will eat itself

então os demokratas do distrito federal se autodissolveram a si mesmos e fecharam seu próprio diretório. passa-se o ponto. isso que é partido decente!

limpeza étnica

momento bakana para o PFL, digo para o DEM.
arrudão curtindo umas férias forzadas no xilindró,
paulo octávio pedindo pra sair e renunciando ao governo,
gilberto kassab se virando para não ser kassado de vez.
nosso estimado josé serra deve estar feliz & saltitante com as boas perspectivas que se abrem para sua chapa eleitoral. ele merece.

anjos da noite

mas e então, guria, tu curtes a avant garde?
william parker, ivo perelman, matthew shipp,
joe morris e o trio fire! de mats gustafson.
the free jazz, logo mais, às 22h, no programa 'anjos da noite'
http://www.movimentocalango.com.br/radiocultura.asp
o 'anjos da noite' é mais uma liberdade do TPB

saudades

e quem diria... arruda completa hoje uma semaninha de xilindró.
só mais uns vinte anos e já estará de bom tamanho pra ele.

rambler's blues

cueca branca amor... não posso mais...
pela saudade que me invade eu te peço paz...
- não seria... "bandeira" branca?
- já ouvi algo assim. mas acho "cueca" mais apropriado a esta tão solene ocasião.
- questão de estilo, né?
- estilo e attitude. mas... e tu, guria, me diga, tu curtes poesia?
- eu não tenho paciência para poesia.
- entendo o que me dizes. a boa poesia te demanda paciência e lavoro.
- muita paciência.
- mas... moça do carnaval beatnik... me conta... deu prejuizo neste feriado?
- não sei a que espécie de prejuízo se refere...
- tomou todas?
- ahn. é verdade que todo poeta consome muito álcool?
- só os bons poetas. porque há os que preferem toddynho.
- toddy é gostoso.
- te falo por mim, se me deres um toddynho, acrescento gim.
- prefere destilados?
- fazem bem danado ao fígado.
- eu acho que é o contrário. são piores para o fígado.
- que bom que o meu é surdo, pra não ouvir desses assuntos.
- é mesmo, pode impressioná-lo...
- mas... e tu, moça do carnaval hipster... então bebeu todas e caiu no chão de tanta bebedeira?
- eu não gosto de bebibas. acho que sou careta.
- nem guaraná taí?
- prefiro coca, bem gelada.
- coca me dá gases, se tu me entendes.
- entendo. por que não arrota baixinho?
- pum.
- preferível arrotar, não? ainda mais pra mim, uma mocinha.
- antigas civilizações pré-carnavaleskas consideravam o arroto uma espécie de poesia oral.
- estou vendo é que você está meio tonto ainda...
- completamente - e tu, moça do carnaval avant-garde?
- eu estou bem. eu estou lendo um livro.
- que bakana. um livro de poesia? um livro de prosa poetika?
- um livro do milton hatoun.
- oh. puxa. que máximo!
- gosta dele?
- claro. muito. me lembra o marcelo dourado. apenas um pouco mais nervoso no estilo.

anjos da noite

smokey robinson, o mecânico-chefe da motown
o camarada que influenciou os beatles & os rolling stones
logo mais, às 22h, no programa 'anjos da noite'
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o 'anjos da noite' é mais uma fumacinha do TPB

the ventilator blues 2010

meu ventilador. olho pra ele e me enkanto. como pode ser tão belo e, ao mesmo tempo, ser assim tão prosaiko & humilde. com suas quatro hélices vigorosas, seu motorzinho electrico de macio ronronar, sua cabeza giratória, suas três diferentes e ajustáveis velocidades. como pode guardar em si os segredos da natureza, dos ventos cambiantes, da brisa acolhedora.
e ainda não ostentar seu poder, não chamar a atenção para o pequeno milagre que opera a cada verão. ou sequer interessar, por um instante que seja, qualquer meliante que derrubar a porta de meu apartamento beatnik disposto a levar daqui o que houver de mais valioso & raro. oh, ventilador. como seria insuportável viver longe de ti.

estimação

como se não bastassem os cachorrinhos,
agora tem um bebê no the double tree park.
o primeiro do prédio em anos, até onde eu sei.
e justo alguns andares logo abaixo de mim. um saco.
se tu parar e prestar a atenção, dá pra ouvir nitidamente o choro da crianza.
deviam proibir esse tipo de troço.

nunka antes na história deste país

incrível como o arruda é mesmo peixe miúdo.
justamente na vez do nosso excelentíssimo gov,
o marco aurelio mello resolve falar grosso e negar um habeas corpus karnavalesco. e arrudinha nem tem mais partido pra ir lá e negociar ($$) uma saída ($$$) honrosa ($$$$).
presidente lula que está certo de ficar vexado com toda essa situação.
daqui pra pouco vai dar na vista e vão falar que agora político vai em kana no brazil. e justamente neste momento bacana de eleição, copa do mundo 2014, olimpíadas 2016...
o tipo do troço que pega mal prakas no cenário internacional.

folia

manchete do diário carioca "extra"...
"Arruda não vem para o desfile da Beija-Flor. Foi preso."

basta de corrupção

paulo octávio
para moralizar

agora eu quero ver

the breaking news all over...

"Justiça manda prender José Arruda"
"STJ manda prender governador Arruda"
"Por 12 votos a dois, STJ determina prisão de Arruda"
"STJ decreta prisão preventiva de Arruda por suborno"
"STJ decreta prisão preventiva de Arruda e mais cinco"
"STJ decreta prisão preventiva de Arruda por suposto suborno"
"Por 12 votos a dois, STJ aprova prisão e afastamento de Arruda"
"STJ determina prisão e afastamento do governador José Roberto Arruda"

...quantas horas o arrudão vai ficar em kana, hein?

anjos da noite

o centenário de django reinhardt (1910-2010)
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flagelo

pois ontem faltou água nas luxuosas
dependências do the double tree park.
a tarde inteira. tiveram de chamar caminhão-pipa e o eskambau.
caía uma chuva descomunal, faltava água pra me lavar a b*nda.
fora kassab! fora serra! fora d*nga!

back when i was paranoid

me lembro de quando era crianza. e frequentava o maristinha. dava cinco e pouco da tarde, o sol sumia, as nuvens apertavam, dava seis, a água caía como se tivesse marcado hora, só esperasse soar o sinal da escola. eu tinha que correr até o terreno baldio/ parking lot improvisado lá atrás do prédio, tomando chuva no lombo, chapinhando no barral, até pegar a kombi do senhor antero. sempre lotada de enlameados herdeirinhos do plano piloto.
les enfants de bourgeois.
mas agora percebo que não. me molhando na ventania que sopra em meu avarandado hipster, percebo que a encrenka não era comigo.
dá seis da tarde, às vezes um pouco antes, o céu desaba sobre a ciudad miserável. há quarenta e cinco dias seguidos. não, o troço todo não deve mesmo ser comigo.

ipanema no ar

penso se um dia sentirei falta dos bate-estacas da construção civil. do buzinar, do acelerar, do frear dos carros. do jardineiro, do limpador de piscinas. do vizinho corinthiano a berrar. dos vizinhos palmeirenses a lhe responderem. da estridente sirene de pato rouco do interphone. do silêncio permanente do telephone. da porta de ferro no caminho até a lixeira. do barulho da feira às quatro da manhã. da mocinha do supermercado que não dá bomdia nem te olhanacara. penso se um dia sentirei falta de um sábado no mormaço de fevereiro. de subir num taxi, ir embora a qualquer hora.

simbolismos

o que se leva da vida é a experiência humana.
conversar sobre o mengão com o caixa do banco.
conversar sobre augusto dos anjos com o porteiro.

anjos da noite

a ficha corrida do jovem eric clapton...
the yardbirds, bluesbreakers,
cream e blind faith também.
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